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Nieve en el paladar (segunda parte)

Esta es la continuación de la historia de supervivencia de Gustav

Aquí está la primera parte: Nieve en el paladar (primera parte)

Y habrá una tercera y conclusiva 🙂 La presento en tres relatos para hacerla más amena de leer.

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Segundo diario de superviviencia de Gustav:

Pasados dos meses dejé de contar el tiempo que llevaba perdido en la montaña. Probablemente porque ya no me sentía perdido. No sé cuanto tiempo llevo aquí, y no me importa. Echo de menos el lenguaje y la compañía, así como un buen libro para leer, pero esta cordillera nevada tiene estímulos que ninguna metrópolis sabría darme.

Cual animalejo traumatizado, tardé tiempo en volver a moverme con confianza por el bosque. Estaba paranoico, veía al oso en cada roca, en cada sombra. Me preguntaba si las heridas que le dejé habrían acabado con él. Si estaría buscándome para ponerle fin a nuestra lucha y dejar patente quién es el rey de la montaña. Para librarme de mi locura, intenté buscarlo por los territorios colindantes a mi refugio. Si algo tenía que pasar, quería hacerlo pasar ya. No encontré al oso, pero encontré algo que me ayudó a sentirme de nuevo cómodo en la cordillera. Un cachorro de lobo gris gimoteaba cojeando, lamiéndose la sangre que le brotaba de la gran astilla que le había atravesado la pata. Debían haberlo expulsado de la manada, porque ésta no era zona de lobos. Los solía oír aullar por la noche, pero nunca habían subido a estas alturas, cosa que agradecía, ya que no me gustaría tener que lidiar con lobos además de con mi irascible vecino oso.

Me acerqué a él con cautela, dejándome ver para que no me confundiera con un carroñero. En cuanto se percató de mi presencia levantó las orejas y me miró fijamente. Era gris, con el pecho y el abdomen blanquecinos y los ojos azules como el mar que ya tenía olvidado. Disimulando su herida permaneció erguido, orgulloso. Me puse en cuclillas para hacer mi tamaño menos intimidatorio y saqué algo de carne seca de mi peto. El cachorro no pudo evitarlo, y al verlo su lengua se descolgó de sus fauces. Sonreí y me di cuenta que llevaba mucho sin hacerlo. Se lo arrojé. Asustado retrocedió cojeando unos pasos, me miró, incapaz de comprender quién regalaría comida en estos lares. Superado el sobresalto se acercó al trozo de carne, lo olisqueó un poco y, una vez dado el visto bueno, empezó a comérselo. Intenté acercarme a él, pero en seguida retrocedió atemorizado. Di un paso atrás y él volvió a terminar su trozo de carne. Saqué otro trozo para mí y comimos juntos.

Hasta ahora me había dedicado a consumir la vida de todo cuanto se movía y cuanto no en estas montañas, pero con ese lobo gris, en lugar de ver una bonita capucha veía a un amigo. Hice varios intentos más de acercarme pero todos fueron fallidos. No tenía más comida, así que decidí retirarme a por más para continuar las negociaciones. Sin embargo, para mi sorpresa, el lobo empezó a seguirme, con cautela pero sin distanciarse. Llegamos hasta mi cabañita.

Allí compartí más comida con él. Me encendí el cigarro post-comida (había limitado los cigarrillos a uno al día para hacerlos durar y no ser víctima de la dependencia cuando se agotaran) y empecé a hablarle. Hacía mucho tiempo que no escuchaba mi voz. Había cambiado, como si el lenguaje humano fuera un extraño en mi boca. “Me llamo Gustav ¿y tú?”. El lobo de vez en cuando me miraba, como si atendiera a mi conversación. “No tengo ningún amigo por aquí, si quieres podemos ser amigos tú y yo. ¿Cómo te llamas?”. Decidí llamarlo Robert, mi mejor amigo de la infancia.

Pasaron varios días. Robert seguía sin permitir que me acercara, pero permanecía cerca del campamento, ya que era su única fuente de alimento, incapaz de cazar ahora. Cuando yo salía a por comida, el me seguía con prudencia desde la distancia. Tuvimos agradables charlas vespertinas a diario, hasta que un día desperté y lo descubrí durmiendo a mi lado, disfrutando del calor de las brasas. Lo desperté con unas caricias, y me saludó con unos lametones. Le di algo de comer. Me fijé en su pata. La madera se había desprendido, pero la herida había cicatrizado mal dejándolo tullido para siempre. No tardamos en hacernos amigos, y de vez en cuando Robert aparecía con algún pajarillo descuidado en la boca, como si él también quisiera aportar a nuestra modesta comunidad.

Me creí feliz, pero otra de las cualidades del ser humano es volverse infeliz cada poco tiempo. Cuando sobrevivir pasó de ser un reto a una diversión, y de una diversión a una costumbre, cazar se convirtió en rutina. Entonces llegué a la conclusión de que el hombre nunca será libre. El ser humano estará siempre esclavizado a la supervivencia. Sobrevivir en la ciudad implica tener una fuente de ingresos regular, en el mundo salvaje una fuente de alimento, pero todas significan crearte una rutina de vida. El que pueda sobrevivir cada día de una forma diferente que venga y me lo diga, porque es un hombre afortunado. La mejor parte de mi día era compartir estas reflexiones con Robert, que resultó ser el mejor interlocutor que había tenido nunca, llegué hasta el punto de sentir cuando aprobaba o desaprobaba mis teorías. De vez en cuando simplemente se lamía las pelotas. No era tan diferente de cualquier amigo.

Una mañana de caza, Robert y yo estábamos buscando algún nido para robar unos huevos. Se me habían antojado unos huevos. Pero de un instante a otro, los huevos se convirtieron en la menor de mis preocupaciones. Sobre sus dos patas, el oso se alzaba sobre un risco, con sus dos temibles cicatrices en el pecho y en la cara, tuerto, y con más cara de malo aún si cabe. Robert olió mi temor y se interpuso entre mí y la bestia, arrugando el hocico. Estaba helado, no creía que la suerte me fuera a sonreír dos veces. Sin embargo, el oso se limitó a mirarme indiferente, giró la cabeza, como pensando en quién era yo y dio una voltereta bajándose de la roca. Tan tranquilo y divertido, se fue paseando entre los árboles. Se ve que no tenía hambre, o tenía un buen día, o no sé yo, pero lo que pude sacar en claro cuando la sangre volvió a circular por mi cabeza es que no existe el rencor en el mundo animal. Sólo los humanos somos tan tontos de jugarnos el cuello por algo tan abstracto como la venganza.

Un ruido de fondo interrumpió mis pensamientos. Un sonido repetitivo y potente que se acercaba cada vez más. Instintivamente me escondí debajo de un árbol junto a Robert. Era un helicóptero. El ruido de sus aspas retumbaba en toda la montaña. Pude ver la insignia de la guardia forestal. Permanecí escondido, asustado. Cuando el helicóptero se alejó me subí al risco en el que estaba antes el oso y observé como se perdía entre la bruma en descenso hacia el valle. Robert se quedó mirándome con la cabeza ladeada, interrogativo. Ni yo mismo sabía por qué había hecho eso. ¿Acaso no deseaba con toda mi alma que vinieran a por mí? ¿No me había pasado llorando tres días seguidos por el desazón de estar perdido? Hubiera sido tan fácil como asomarme y agitar los brazos y todo habría terminado.

Regresé al refugio haciéndome muchas preguntas. ¿En todo el tiempo que llevaba sobreviviendo en la montaña no podría haber llegado ya a alguna zona habitada y regresar a casa? ¿Por qué no me había movido de donde estaba en tantos meses? Y la que más miedo me daba… si pudiera regresar ¿Regresaría?


De comer pollas

Durante cinco minutos, fuimos uno. Un único ente dando forma a algo estridente, sucio, pero melódico. El sudor caía por mi frente descubierta, mi pelo recogido en una coleta. De vez en cuando intercambiaba alguna mirada de complicidad y sonreía. Ese garaje sucio nos permitía estar en comunión, nos hacía magníficos por unos instantes. Pero la canción terminaba, y volvíamos a ser los gilipollas de siempre.

Llevaba muchos años con mi grupo de música, nos habíamos visto en las situaciones más lamentables, habíamos pasado por nuestras terapias de grupo y nos habíamos visto otoño tras otoño con cada vez menos pelo en nuestras melenas heavys. Pero eso también nos había hecho grandes amigos y, qué coño, casi familia.

 

Agotados de la sesión de decibelios salimos a la calle a fumarnos un porro. Se estaba haciendo de noche y empezaba a refrescar. Jorge terminó de liarse el canuto y lo encendió con una larga y profunda calada. Tras la nube de humo que soltó vino una pregunta que siempre crea debate.

– Vosotros, ¿Por cuanto dinero os comeríais una polla?

– ¿Qué pasa Jorge? ¿Te ha salido una oferta de trabajo? – remató Jose con una rapidez pasmosa. Tras las risas, Jorge continuó.

– Es una pregunta seria. Por cuanta pasta. ¿Por 80.000€?

– Hombre… por 80.000, se puede hacer un esfuerzo, pasas un mal rato, pero yo creo que los billetazos te hacen olvidar fácilmente. – contesté.

– ¿Y por 50.000€? – apretó Jorge.

– Pues, supongo que también. Es una pasta. Más de dos años de curro fácilmente. – continué.

-¿Y por 30.000€?

– Hombre, pues supongo que s… Espera, tío. Qué es esto. ¿Una subasta? – Todos ríen.

– Viendo lo fácil que baja la cifra, vuelvo a hacer la pregunta: ¿Por cuanta pasta os comeríais una polla? – Jorge le dio una última calada al porro y se lo pasó a Carlos, nuestro batería. Carlos profirió una profunda calada y luego la hizo bajar con cerveza.

– Yo la chuparía por 100 € – Espetó Carlos.

– ¡La hostia! ¡Tenemos una puta en el grupo y no lo sabíamos! – Exclamé.

– ¡Si nos lo hubieras dicho antes nos hubiéramos pillado los amplis nuevos! – Rió Jorge.

Cuando Carlos se pudo abrir paso entre las bromas, continuó.

– A ver, pensadlo fríamente. La dignidad es un invento, como la navidad. No la necesitamos, pero nos da una excusa para hacer cosas estúpidas. Si lo miramos desde una perspectiva puramente física, chupar una polla no te cambia a nivel molecular. Pero sí te haría 100 € más rico.

– Dios, tío. Estás enfermo. Tragarse el orgullo es una cosa, pero ¿te tragarías una corrida? – pregunté.

– Uff… Eso ya no lo sé, eso sí que te cambia a nivel molecular ¿No? – Ríe Carlos.

– Sí, te llena de proteínas. A nivel molecular sales ganando también. 100€ con vitaminas. – Le suelta Jorge. Todos reímos y Jose golpea a Jorge en el hombro mientras se descojona.

– Bueno, tú también mójate, Jorge. ¿Por cuanto? – Le pregunté.

– Hombre, pues depende de lo guapo que sea el tío. – Contesta. Todos reímos.

– No, lo digo en serio. A lo mejor por 4.000€ le chuparía la polla a un tío corriente, pero no a un viejo enrojecido.

– ¡PUAJ! – Nuestras caras se convierten en muecas horribles, incluso alguno reprime una arcada.

– ¿Y por 3.000€, le comerías la polla a…por ejemplo, Brad Pitt? – Le pregunté.

– ¡Ni de coña! Imagínate la de peliculones que me perderé por el trauma. – Reaccionó Jorge.

– ¿Y por 500.000€? – Insistí.

– Hombre… tampoco me gusta tanto el cine. – Todo reímos.

Carlos me pasa el porro y le doy alegremente unas caladas, la conversación lo merece.

– Bueno, y ¿a qué viene esa pregunta? – dice Carlos.

– No sé, por hablar de algo. Por ejemplo, ¿Por cuanto os comeríais una mierda? – continúa Jorge.

– Hombre, depende de quien sea la… – Corto la frase de Jose de un puñetazo en el hombro y le paso el porro.

– Vamos para adentro, que esto está degenerando.

 

Y como si nada, volvemos a darle a las guitarras. Porque el problema no es por cuanto nos comeríamos una polla, si no quién estaría dispuesto a pagar para que unos tíos tan feos como nosotros lo hiciéramos, esos sí que están enfermos. Puto Brad Pitt.